Certificado de existencia, por Mario Benedetti

Ah ¿quién me salvara de existir)
Fernando Pessoa

Dijo el fulano presuntuoso /
hoy en el consulado
obtuve el habitual
certificado de existencia

consta aquí que estoy vivo
de manera que basta de calumnias

este papel soberbio / irrefutable
atestigua que existo

si me enfrento al espejo
y mi rostro no está
aguantaré sereno
despejado

¿no llevo acaso en la cartera
mi recién adquirido
mi flamante
certificado de existencia?

vivir / después de todo
no es tan fundamental
lo importante es que alguien
debidamente autorizado
certifique que uno
probadamente existe

cuando abro el diario y leo
mi propia necrológica
me apena que no sepan
qu estoy en condiciones
de mostrar dondequiera
y a quien sea
un vigente prolijo y minucioso
certificado de existencia

existo
luego pienso

¿cuántos zutanos andan por la calle
creyendo que están vivos
cuando en rigor carecen del genuino
irremplazable
soberano
certificado de existencia?

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En un minuto

Te extraño aunque no me guste

Enredo los sueños y la memoria

Quiero y no puedo despertarme

Unto mis ojos con promesas

Imagino hasta cansarme

Saboreo las posibilidades remotas

Embargo mi juicio a cada paso

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Una noche

Sucedió que sus manos frías se tibiaron con el calor de las de él y que ambos dispersaron a golpe de besos las nieblas que se antojaban perennes. El sudor limpió sus memorias doloridas por la herrumbre del fracaso sin culpables y las caricias se erigieron como únicas abogadas del juicio de la conciencia. Ambos entonaron al unísono la canción de las segundas oportunidades, ambos corazones gritaron de euforia al recobrar la vista perdida, ambas almas lloraron de alegría al saber que existían.
La noche seguía avanzando y con ella el estrépito de los consejos rotos que ya no tenían razón, avanzaba la noche junto al fulgor de sus fortalezas ardiendo, avanzaba la noche con la esperanza de que la mañana despertase a una nueva novela y no a dos tristes poemas.

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Bolero para Jaime Gil de Biedma, por José Agustín Goytisolo

A ti te ocurre algo,
yo entiendo de estas cosas,
hablas a cada rato
de gente ya olvidada,
de calles lejanísimas
con farolas a gas,
de amaneceres húmedos
de huelgas de tranvías.

A ti te ocurre algo,
yo entiendo de estas cosas,
cantas horriblemente,
no dejas de beber
y al poco estás peleando
por cualquier tontería,
yo que tú ya arrancaba
a que me viera el médico
pues si no un día de éstos
en un lugar absurdo
en un parque, en un bar
o entre las frías sábanas
de una cama que odies
te pondrás a pensar,
a pensar, a pensar
y eso no es bueno nunca...
...porque sin darte cuenta
te irás sintiendo solo
igual que un perro viejo
sin dueño y sin cadena,
te pondrás a pensar,
a pensar, a pensar
y eso no es bueno nunca.

A ti te ocurre algo,
yo entiendo de estas cosas.

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Y uno aprende, por Jorge Luis Borges

Hoy me apetece recordar este archiconocido texto atribuído a Jorge Luis Borges. Cada vez que lo leo consigue animarme el día. No hagan caso, cosas mías.

Después de un tiempo,
uno aprende la sutil diferencia
entre sostener una mano
y encadenar un alma.

Y uno aprende
que el amor no significa acostarse
y una compañía no significa seguridad.

Y con cada día uno aprende...

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Permítanme un momento

Permítanme un momento para disfrutar de mis lamentos, que ya llegará el tiempo de los “tú tenías razón”.

Entre planos de máquinas del tiempo me regocijo; entre los cauces secos de lágrimas vertidas deambulo; entre rastros de miradas perdidas me entretengo; entre la sangre seca de nuestros pactos rotos me ahogo.

Porque para degustar las ilusiones futuras necesito atormentarme ahora, porque el luto del ahora me limpiará la mirada del futuro.

Permítanme un momento para disfrutar de mis lamentos. 

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¿Te acuerdas?

Dos o tres de tus sonrisas en aquella noche
tres o cuatro pensamientos que no te dije
cinco o seis caricias que no te tocaron
el millón de besos que quise darte.

Si no te acuerdas
pregúntame sin miedo
que yo te resumiré la historia de aquella noche
en la que nos regalamos las sombras, en la que sumamos nuestras luces.

Y si, en cambio, te acuerdas
cuéntame tú a mí porqué yo
porqué me dejaste ganar.

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1964, por Jorge Luis Borges

I

Ya no es mágico el mundo. Te han dejado.
Ya no compartirás la clara luna
ni los lentos jardines. Ya no hay una
luna que no sea espejo del pasado,

cristal de soledad, sol de agonías.
Adiós las mutuas manos y las sienes
que acercaba el amor. Hoy sólo tienes
la fiel memoria y los desiertos días.

Nadie pierde (repites vanamente)
sino lo que no tiene y no ha tenido
nunca, pero no basta ser valiente

para aprender el arte del olvido.
Un símbolo, una rosa, te desgarra
y te puede matar una guitarra.

II

Ya no seré feliz. Tal vez no importa.
Hay tantas otras cosas en el mundo;
un instante cualquiera es más profundo
y diverso que el mar. La vida es corta

y aunque las horas son tan largas, una
oscura maravilla nos acecha,
la muerte, ese otro mar, esa otra flecha
que nos libra del sol y de la luna

y del amor. La dicha que me diste
y me quitaste debe ser borrada;
lo que era todo tiene que ser nada.

Sólo que me queda el goce de estar triste,
esa vana costumbre que me inclina
al Sur, a cierta puerta, a cierta esquina

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